苏韦达省的早晨，巷口小摊主还在把西红柿摆进旧毛巾铺成的篮里，新鲜的泥巴还沾在根须，街口却早没人聊天。装甲车压过柏油，残破的井盖跟着颤了三颤，小孩儿小声叫唤着让妈妈带进屋，门板一合，看天光全靠缝里漏进来的。
大马士革的浓烟没等散掉，昨天夜里老马路边又多了几滩铁锈色水迹，没人问是哪家的。德鲁兹人家拉起了破帘子，用麻绳系住门把。楼下的士兵换了新制服，身子板得笔直，背后的电台咔哒咔哒传来前线叫喊，那声音夹杂着“安全地带”“撤侨”的生硬词，不知该信谁。军帽下是灰尘里的汗迹，眼睛里全是盯着远处高墙锋利的光。
西边那头的外面大人物，早上一边对着摄像头嘱咐要保护谁谁，一边批着文件招呼增兵。说停火，腿脚比纸还软，城外的枪声却没小一分。楼顶的大喇叭喊“和平”，底下收尸的志愿者弯着腰，把一块床单展开三次，还是包不住摊开的手脚。
菜市口的老穆本来只认自己那串钥匙上的铁锈圆环，战事一起，钥匙早扔在火盆底下。说是德鲁兹和贝都因有旧冤新仇，谁记得最初不过是巷口俩年轻为点芝麻小事打了一架。现在名单排到纸条的尽头，三天一个变，没人数得清谁家灯现在还亮着。
大国嘴上抬“保护”二字，指头比划的“红线”一会儿一道，说守界限，下一秒坦克就轧上民居墙角。导弹落了，西家的照相机只对着那几个有名的人，新闻里一句平民的名字都捡不到。上面写的协议一沾火药味就碎得掉渣儿，村后的弹坑冒烟还没停，边境的兵又多了好几排。
白天夜里交错着警报和烟雾，没人追问街口倒下的那位老头姓甚名谁。所谓的保护和正义在每一次停火吹完风后，就跟沙地里的足印一起被风卷进墙缝。那些画在地图上的红线，今儿个是主人的呐喊，明个就成了失踪的人家口中的祈愿。
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